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Casa de Borges y dos Julios. Por Alex Rubio

CASA DE BORGES Ajeno al edificio continenteque es incapaz de ver mas lo rodea,un hombre con su sombra se paseaal claro ventanal indiferente.Su casa es la penumbra permanente“Sin forma ni color casi una idea”quiso el destino hacerlo el albaceadel misterioso Aleph y fue vidente.Acaso un laberinto es el proyectofinal de su escritura laboriosaY el elusivo

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Pájaros. Por Dante Verne

Pájaros Un buen giro de guion en el mensaje,botas de siete leguas para ir lejos,astrolabios guardados para el viaje,y en los ojos, humildes catalejos.Viento de cara para el abordaje,corazones de inhóspitos vencejosen un pecho partido con corajepor ángeles armados con espejos.Que mis pájaros bajen en picado,con júbilo, sin juicio y sin futurohacia el juego mortal

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Poema sin nombre. Por Martha Valencia

Tras la ventana…,las hojas del árbol,el cielo sediento de luz,la espera anhelante de un mañana,la palidez del mundo,el ruido colmado de interrogantes,mis ojos,yo.Tras la ventana…,el golpe asiduo de la campana,el sonido del corazón,la aventura de hacerse pedazos,los años que se derrumban,la piel ajada por las ganas,la derrota del tacto,la flacidez del miedo,mis manos,este cuerpo abisal.Afuera…,el

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La malquerida insociable. Por Scarlet Martinez

LA MALQUERIDA INSOCIABLEAnárquica, insolente, soberbia e imprudente.Con gallardía,recoges a tu paso lo que consideras terminado.Sin alegría,dejas atrás a quien tiene el infortunio de verte.En pesadumbre,pareces caminar entre los vivos e inanimados.Con incertidumbre,simulan no esperarte todos, tratando de olvidarte.Con entereza,los más fuertes fingen que no pasas por su lado.A la tristeza,otros se entregan pesarosos y de

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Lúcida ausencia. Por Gabriel Miranda

Ahí está ellaComo muerta,Su mente yace como muertaNo para el olvido, noMuerta para el vano razonamiento,Ha amadoSe ha saciado, pero…No está ahí,Aunque dentro, está lejosNo compró boletosPero viaja cada amanecerTiene ansias de todo conquistarLe conoce cada uno de sus secretosMiedosDudasQuebrantosY la sola victoria de seguir deambulandoEn ocasiones le despierta por las nochesEn ocasiones él, logra

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Tempestad. Por Ana Lucía Restrepo Rodríguez

Tempestad  Deambula en el lago donde las ausencias se vuelven olvidos, los rechazos se marcan como las manecillas del reloj,  los desacuerdos susurran palabras banales, los odios queman el alma mientras la tempestad  devora todo a su paso, sin dejar rastro de una vida que algún día  anhelo acabar con el sufrimiento. Ana Lucía Restrepo

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